Pasa el tiempo entre sus manos
la mirada en ese mar que la cobija,
pasa el desamparo, los recuerdos
pasan el día y después la noche en su sosiego
Las imágenes desdibujan otros mundos
donde protegida de la crueldad
las palabras la iluminan.
Los mitos se desvanecen
pasa el último viaje
a un lugar sin nombre.
Por las mañanas
solo en aquellas en que una brisa de ternura
se descuelga del cielo
suelo visitarla
es entonces cuando debajo de su pie dejo
un manto de fina arena,
para que al pisarlo me resguarde
para que me lleve con él su perfume
aquel que aun presiento,
y que permanente se hará
en la naturaleza de un alma que por esquiva
no deja de ser humana….
INEDITO DE ABBADON(ARGENTINA)
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